domingo, 31 de agosto de 2008

Tiras de humor: la vuelta al trabajo

Volver al trabajo no tiene gracia. No volver duele más. Depresión de nuevos ricos, pobrecitos. Con la frente marchita, la calva colorá, la cartera hecha añicos, la familia desquiciá y la vida por delante, y por detrás, retornan a la senda los que levantan este país con el sudor de su frente, aro, aro. Llegan tó quemaos, tras un verano huérfano de incendios inmobiliarios, qué casualidad, y ya sueñan con un puente. ¿Un puente? El dentista aguarda con sus revistas del año pasado. Sufrid, mamones. La crisis llora por fascículos en los quioscos. Los niñatos, al colegio. Sus padres, al Caribe, que rima con trabajo. Algunos hombres han sido buenos; otros, ni merecen el aire respirado. Han tirado las vacaciones por la borda, encerrados con un solo juguete por vivir el resto del año por encima de sus posibilidades. Ni al Aguapá, oiga, un cocacola y pa la casa. Aburridos, controlados, enganchados al qué dirán, al menos han aprovechado para leer … los prospectos del Carrefú, y preparar proyectos inmediatos: jartarse de fútbol desde ya. Sus amigos los del Cofidís, por sus partes, afilan las garras, cuentan los billetes, con un poco de pasta basta, gyor. Y suena la copla eterna, Tengo Miedo, Musho Miedo. Lunes, uno. ¡Niño, deja de joder con la pelota! Pa mí que esta gente mayor está deseando volver al currelo, no saben hacer otra cosa que joder con la pelota, el bricolaje y su mera prepotencia. Y esos que con tantas ínfulas han creído tocar el cielo, hala, señores, a juí. Ya nos vemos, si acaso. Qué poca gracia, ío.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

sábado, 30 de agosto de 2008

Tiras de humor: pájaros

La ornitología es una cosa muy fea, una guarrada que se practica a escondidas y que trae en jaque a la Policía. Sexo pa rinocerontes. ¿No? Ah, no, perdón, ha habido un error. Comenzamos de nuevo. La ornitología es una cosa muy bonita, hay gente que tiene hasta cuarenta pájaros en el cuarto-baño y no vea cómo se ponen las visitas, cardíacas, a pique de un repique de salir najando para evitar un duchazo de pánico como en la peli de Hitchcock. ¡Pájaros, a volar! Pájaros de todos los colores, pájaros cantores y pájaros carpinteros, gorriones, buitres y halcones, pájaros metafóricos, canto timbrado, los cuarenta principales armando bulla en el cuarto-baño. Hay personas, aves de paso, que cada día se parecen más a sus pájaros: nariz angulada, barbilla prominente, garras afiladas … la Leti no, que se ha operao. Los animales no se parecen a sus dueños. Viceversa. La misma cara. Se les cambia hasta el tono de voz, entre Bustamante y Pavarotti. También hay pájaros humanos con mucha cara, pájaros de ciudad, pájaros de cielo urbanizable, pero es otro cantar. También viven seres animados con pájaros en la cabeza, y cotorras argentinas por doquier. Las cotorras argentinas han venido para quedarse. Hablan con más propiedad que Valdano, articulan discursos entreverados entre picotazos vehementes, son voraces estas rapaces chiquitas pero matonas. Son lindas las cotorras argentinas, ¿viste?, pero sin duda, el pájaro de buen Agüero que gana todos los concursos de posturitas y goles por toa la escuadra juega en el Atleti, y es yerno de Maradona. Oh, pájaros de Champions …

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

viernes, 29 de agosto de 2008

Huele mal

Algo huele mal en El Puerto. Los contenedores de basura, desde luego. El desarrollo insostenible del reciclaje de mentiras en adobo. De punta a punta de la ciudad, la desidia camina de la mano del disloque. Por arte de birlibirloque, un pestazo de categoría, oiga. Huele mal la subvención al Portuense Privado, unos miles de billetes a cambio de una publicidad en las camisetas. El fantasma de Jesús Gil ríe a mandíbula batiente en el mismo infierno, ponen precio al chocolate del Lores, callos malayos pisoteados por la prisa, un dinero tirao, regalao, como las entradas del concierto de Julio Igleisias. Hey, ese lentisimo ayuntamiento ha inventado este verano el "protocuelo". Cienes, qué digo, miles de portuenses de gañote vil. Hay que ver la cantidad de compromisos que tiene esta gente. Entregaron tacos de veinte entradas por amigote. Lo sabe todo El Puerto, ¿a quién van a engañar? A la oposición, que sigue en Babia o debe favores taurinos. Julito, a lo mejor, devolvió el favor con alguna contribución especial o la compra de unas fincas o algo. Huele mal también en las alcantarillas del poder y del querer. En lo mejor del quere, hace falta valor, ven a la escuela de calor, y limpieza, urbana y humana. El Puerto está sucio, basta con mirar al cuelo y al suelo. ¿Dónde quedaron los impuestos deluxe que aplican sin pudor en el corazón de la Bahía? En el fondo del mar, matarile. Huelen mal otras muchas cosas, como los planes urbanísticos de Puerto Churri o el esperado retorno de los guettos denunciados por Ramón Ruiz y Palmar de la Victoria. Huele fatal el supermercado de la droga, destino incierto de la ruta del papel de plata. Si fuéramos mal pensados diríamos que la mafia desprende un tufillo indescriptible por estos contornos. Pero no conviene azuzar las úlceras duodenales, dos por una, o las más modestas hernias de hiato. Lo primero, una limpieza a fondo en los bajos fondos de las alturas más bajunas. Nada de fushfrish de ambientador barato. Con city bang bang se acabó el frotar.

Agosto 08, El Puerto (Diario de Cádiz)

Tiras de humor: turismo activo

Los ejecutivos agresivos practican el rico parapente por las azoteas de la gran ciudad. Esta gente tan ocupada no sabe estarse quietecita. Peligro: vacaciones. Días de cincuenta horas. La naturaleza, un cuadro por pintar. La vida, una multiaventura por librar. Pan con aceite, levantazo del quince, calcetines blancos contra las rozaduras, respire hondo, le espera una jornada maratoniana, su partenaire es senderista, con toa sus castas, y ha visto una pequeña ermita en lo alto de una montaña, con lo fácil que hubiera sido poner la iglesia en la ladera del monte. Pues no, vamos parriba, por el camino se conoce gente, que va también con la lengua fuera, y por las noches, tralará, caen todos roques. Ni sexo, ni droga, ni rocanrol: surfing por el asfalto, alpinismo cuestabajo, ya no quedan fuerzas para el teto final, ni por supuesto para el submarinismo atroz. Turismo activo, que me estás matando. Volvamos al refugio, es la guerra, los alemanes piensan atacar esta noche, yo lo mismo me piro a un espá, debajo de un puente, es pa ná, turismo hiperactivo, hay gente que descontrola una jartá en vacaciones, porque no sabe descansar. Incluso visitan su lugar de trabajo disfrazados de Indiana Jones, exploradores del alpinismo laboral, quién da la vez, no pierda la silla, Sevilla tiene un color especial y, como dicen los benditos locos en el anuncio televisivo, el ser humano es extraordinario. Una mijita cabrón, pero extraordinario. A la caída de la tarde, con agujetas en el alma, ella se compra unas botas y unas correas. ¿Pa qué serán? ¿Será masoquista o algo? Sálvese quien pueda.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

¡Vive Dios! ¡Viva su yerno!

Ya "semos" de Champions. La peligrosa secta colchonera, tras diez años de inmolación, retorna a Europa gracias al yerno de Dios, el Kun Agüero, que pronto le dará un nieto a Maradona. Grandes. Mira la cara de niño chico de Diego, con la corbata de medio lao y unas ganas locas de saltar a la cancha. Buen Agüero, al garete el fatalismo, vaya equipazo presenta el Atleti este año, una selección mundial. Ya volveremos a la cruda realidad, de momento que nos quiten lo bailao a los sufridores. Nos tocó un grupo potente, no íbamos a tener suerte a estas alturas, pero viviremos seis partidazos ante Liverpool, PSV Eindhoven y Olimpique de Marsella. Yo soñaba con medirnos al Bayern Munich para saldar remotas cuentas, pero tagüeno lo güeno, Kun Agüero. Como canta Sabina en el disco del centenariazo colchonero, qué manera de sentir, qué manera de palmar, qué manera de vivir. Pasamos del cielo del doblete al infierno de Segunda en un suspiro, curita de humildad, rubicón del balón envenenado, elogio de la derrota, ninguneo a diario, lunes tenebrosos, miércoles en el olvido, una afición de categoría, muchas tardes en el limbo del infortunio, y hoy sale el sol. Hemos vuelto. Qué alegría. Mi padre está tó contento.

jueves, 28 de agosto de 2008

Tiras de humor: vuelta al mundo

¿En avión? Ni de coña. Venga ya. Con lo bien que se está en casita, ehin? Tó tirao con el mando a distancia en una mano y un pelotazo en la otra. Talacozamuymal. Los viajes a lo largo y ancho de este mundo, pa los intrépidos navegantes del adsl, internés más llamadas, velocidad de tortuga, precio de oro, cobazo total. Julio Verne tardó ochenta días en darse un homenaje, siempre en busca de la eterna juventud, y dos o tres vidas en comprender que el pañuelo es un mundo, que la tierra es cuadrá y que Willy Fog no hay más que uno, Torrebruno. ¿En avión? Tequiyá. Mejor un ratito a pie y otro caminando, como la señora británica que acaba de volver, destrozaíta, de hacerse 32 mil kilómetros a la redonda, en cinco años de vámonos que nos vamos. Total, unas cuantas costillas rotas, pulmonía doble, a pique de un repique de ahogarse in the river y musho miedo con los osos, los lucas lobos y los ladrones. Y para colmo, con el dolor de pies que trajo Miss Caminata, no fueron ni a recogerla a la estación de caminantes, se hace camino al andar. Volar es para los pájaros. Volvía el otro día del Orinoco otro valiente trotamundos y trincó grave mosqueo, tanto periplo, tanto mamoneo, y a la vuelta le dieron el gran disgusto: olvidaron grabarle los cien metros lisos, con la ilusión que le hacía, y los partidos de pretemporada de la Ponferradina. Porca miseria. Con lo que le costó al gachó no enterarse de los resultados. En fin, el mundo se quedó sin vuelta. ¿No tiene suelto?

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

miércoles, 27 de agosto de 2008

Sabina & Amigos, en la Rota de los poetas

"Es una maravilla que Rota sea el lugar donde veranean los poetas". Arropado por Felipe Benítez Reyes, Luis García Montero, Almudena Grandes y Benjamín Prado, Joaquín Sabina llenó anoche el patio del mercado de abastos de Rota. La presentación de su libro de correspondencia en verso, "A vuelta de correo", se convirtió en exaltación de la amistad, un gracias a la vida de gran calidad humana y literaria. Y Sabina estrenó a viva voz, recitándola pero barruntando ya el ritmo por venir, una nueva canción, escrita por García Montero, que formará parte de su próximo disco, a grabar a finales de año. El cantante se lleva "tres o cuatro temas bien arrancados" de su estancia en Rota. Y un montón de amigos desconocidos.
"No son mis amigos de siempre", confesó Sabina acerca de sus queridos escritores, "son mis únicos y mayores amigos, quienes después del marichalazo vinieron a sacarme del agujero negro y me empujaron a publicar y a tirar palante". Con el recuerdo de Ángel González en el aire, en noche de tremendo calor pegajoso, Sabina se refirió a otros poetas muertos como Alberti, y sin embargo vivos en la memoria y en la nueva publicación, y no ahorró un puyazo a la viuda del poeta portuense: "Benjamín Prado fue quien me presentó a Rafael. Benjamín hizo de todo con Alberti, hasta de chófer, y fue quien le pegó la hostia que le postró en la cama e hizo que se casara con María Asunción Mateo".
El variopinto público, entre murmullos, abanicos, voces altisonantes de niños, ruido de vasos, ejerció de cómplice, las pilló al vuelo y otorgó una gran ovación a los participantes, no sin antes conocer de primera mano los versos de "Que te quiten lo bailao", la pieza que anteanoche entregó García Montero a Sabina. "Perderé poco tiempo en explicarte la infame labor de envejecer". Así se inician los versos, que abundan en el implacable paso del tiempo. "A fuerza de crecer, cada vez somos más pequeños". "No hay eclipse completo, ni cantante discreto …" Pidió encarecidamente Joaquín al respetable que no diera mucha publicidad al tema, pues "Calamaro suele robarme canciones", bromeó. No la cantó, pero sugirió sus hechuras. Una señora, a los postres de tamaño festín, preguntó a alguien: "¿Cantar no va a cantar?". No. Y se fue llena de palabras lindas. Los amigos de Sabina dijeron cosas muy hermosas.
García Montero resaltó la calidad literaria de la obra del Flaco, de acuerdo con su amplia formación cultural, pero dejó claro que la matemática del soneto camina a la zaga del poder de persuasión, de la capacidad de contagiar, de contar y de emocionar que atesora Sabina. "Joaquín es un lujo como creador, su mirada personal, su mundo propio, su obra resulta fundamental en la educación sentimental de este país".
Prado llegó más allá, en clave de guasa, y comentó que Sabina es tan listo que va a sacar un dinero de un libro que "lo hemos escrito entre muchos". Grandes leyó una parábola obre la inocencia bellísima, mostró su envidia ante Sabina, "capaz de edificar una historia en tres minutos", y agregó que "nos ha pintado a todos por dentro". El anfitrión Felipe Benítez Reyes, que nació muy cerquita del mercado, puso el énfasis en la voz de Sabina, que "como Leonard Cohen, Tom Waits o Bob Dylan, es una voz por encima de la voz". Y remató: "En tiempos de cantantes probeta, he aquí nuestro cantante cimarrón, un animal en estado salvaje".
Al acto no pudieron asistir Mendicutti y Caballero Bonald, otros miembros ilustres de la asociación cultural sin ánimo de lucro que los poetas que veranean en Rota han constituido sin pretenderlo. Si García Montero afirma que Rota le proporciona tiempo y serenidad para avanzar en sus proyectos, Sabina encuentra amistad por encima de todo. Y la inspiración necesaria. Minutos antes de la presentación del libro, en la sede de IU de la calle Blas Infante, Sabina concedió una relajada rueda de prensa, donde confesó que "es realmente raro que alguien siga escribiendo cartas, y no correos electrónicos, y además en verso. Yo no tengo móvil, ni internet. Y no sé lo qué es un blog".

Dylan y la casa común

Se adelantó el cantante y escritor a la pregunta del millón y, tanto en el encuentro con los informadores como en el acto público, se apresuró a explicar su postura política. "En IU me siento en casa, creo en la unidad de la izquierda, en la casa común, pero hice ese spot con cejas postizas optando a esa cosa tan fea llamada voto útil. Ojalá que IU se fortalezca y obligue al PSOE a gobernar desde la izquierda". Por ahí rondaban legendarios dirigentes izquierdistas como Acuña y Meyer, y algún que otro, por no decir bastantes, que apoyan a unos y votan a otros.
Reconoció Sabina que no hubiera publicado libros sin el apoyo de García Montero, y que comparte la fiebre por Dylan con Benjamín Prado, y la del toreo con Caballero Bonald y Reyes. Sobre Dylan, a quien ya no va a ver desde que toca el piano "de perfil", comentó que "el maestro y el genio puede hacer lo que le venga en gana, que para eso es Dylan. Y además su voz me levanta la moral", bromeó. Apurando el agua con güisqui en el oeste gaditano, entre la melancolía y la ironía, Sabina, bastante menos moreno que su novia, la fotógrafa peruana Jimena, llenó luego el mercado roteño de sabores, olores, poesía de ida y vuelta y una feria de abanicos. Como dijo Prado, "lo que importa es la isla, no el tesoro". La imaginería de Sabina lo impregnó todo. "Al final la verdad es lo que queda cuando se le caen las babas a la historia". Y la telegrafía sin hilos, y "don Felipe, rey de los Benítez", y "la cursilería, tan frecuente en la poesía y de la que me siento un innovador". Entre risas y veras, que les quiten lo bailao a los poetas.

Agosto 08, Cultura (Diario de Cádiz)

La foto es de Borja Benjumeda

Tiras de humor: arte contemporáneo

"Contra" menos cultura general, más eufemismos, más culturas especializás: cultura gastronómica, cultura del vino, cultura del toro, cultura de la croqueta de jamón, culto al cuerpo, culturismo, escultura y arte contemporáneo, el paraíso del snob y del pamplinismo carero. Pasen y vean nuestras galerías de arte espontáneo, brochazos de pasión, la vanguardia más chic, si no entiende algo, mejor, será una metáfora del tiempo imposible, y no toque, por favor. Se mira pero no se toca. Menudo arte figurativo, im-presionismo, en dos palabras, arquitectura de la felicidad. Un cuadro. Una carajotá elevada a la categoría de arte, un montón de expertos de la nada, gente que mira por encima del hombro a la naturalidad, y el arte como excusa. Lo de Timofónica, cobrar un par de kilos de euros por un presunto servicio que daba gratis total hasta ahora, eso sí que es arte contemporáneo, puro postmodernismo, descaro rococó, el colmo del minimalismo fullero, forrarse por la cara del cubismo, el surrealismo cañí. Qué arte, hijo. También tienen mucho arte contemporáneo los comisionistas, los cuatreros del pvp, intermediarios de obras efímeras, los siesos del barril de brent, los que nos van a descalabrar a todos desde las alturas y los chinos malandrines que han comprado tantas medallas en Pekín a cambio de un puto macdonald, y los árbitros que nos robaron el oro de la ñba, y los dueños del orden establecido, los poderosos gallos empanaos, señoritos de la tercera o cuarta guerra del romanticismo, artistas en el alambre, maestros del copiar y pegar, artistas sin fronteras, corredores de arte contemporáneo, chuflas sin escapatoria. Dalí les dio coba a todos.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

martes, 26 de agosto de 2008

Tiras de humor: extraterrestres

Ofú, qué cosa más rara. Hay vida inteligente más allá de Puertatierra. Gente haciendo el candao. Fenómenos paranormales. Caballitos de Troya con premio incorporado. Hombrecillos verdes, una mancha en el fondo de mar, extrañas evidencias y un anuncio: "Necesito ver un ovni con mis propios ojos". Dicen que la Bahía de Cádiz atrae a los extraterrestres, que fue lugar de asentamiento de estos gachós con sus naves a propulsión, pero la colonia de colgaos de otro mundo se piró a Castellón por falta de currelo y por la ausencia de placas tectónicas, se conoce que cogían atascos monumentales a la altura del río San Pedro y no había manera de entrar en la Tacita de Platillos Voladores, así que las naves aparcaban junto al Puente, hicieron nido en el cráter, como el gorrión de Puertatierra en el campo hondo. Hay fotos de Kiki y de Movellán, no es coña. Pa fenómeno, Mágico González, que también veía voladores. Musho garrafón. Demasiada jaravaca. Hay fotos del fondo del mar y de alienígenas a la vera del Castillo de San Sebastián, donde ET se hace llamar el Chano de Cai, y el triángulo del silencio clama por una ración de puntillitas pa toa la tripulación. Más allá de nuestras mentes diminutas, donde el hombre no sólo vive de fútbol, carnaval y procesiones, se escucha una voz una jartá de rara que dice: "Hola, soy La Pepa, voy pallá, llegaré en 2012, mamá, verme friendo las papa …". Y las cavidades convexas convenientemente convulsas emiten un eco estremecedor: "Papa, papa, llevo la papa …" Hay gente pa tó.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

lunes, 25 de agosto de 2008

Tiras de humor: famoseo al sol

Las niñas ya no quieren ser letizias, juegan al famoseo a la caída de la tarde con sus gafas ahumadas y su gesto de mohín. Para ser un famoso en condiciones hay que parecer despreocupado, hermético, con careto de póker. Por ahí van cientos de parejas de imberbes a bordo de sus bólidos emulando a las celebridades de cartón piedra. Ponga un famoso en su vida. Adopte las posturitas favoritas de la temporada, luzca los complementos más horrorosos, hágase tatuar un diablo en la entrepierna y recuerde: los famosos no hacen fotos; las sufren. Los famosos sufren en sus carnes los verbos ajenos y apenas toman partido, si acaso un coacola fresquito destrangis. Dicen que los nuevos millonarios han cambiado sus vacaciones, pasan de Saint Tropé y del Colorao y eligen destinos vacacionales exóticos como Groenlandia, qué pelete, y Kenia Segunda Aguada. Por aquí, basta con abrir el Tres Minutos pa comprobar que Cádiz sigue de moda, no por Dios, y que cantantes, toreros, actores y gente sin oficio pero con musho beneficio veranean en la costa-casta-costra-nostra-malayita levantera gorda recoja los bártulos que el viento no perdona ni a los famosos como usted, ya estoy yo en Torrelodones. También se estilan las islas privadas, donde los paparazzis encuentran la muerte más cruel que se pueda imaginar. Ahogados en su propio flash. La revancha de los famosos. La jet set del polito colores pastel es otra cosa, cuidado, el famoseo se ha extendido a las estanterías del supermercado de la vanidad, hoy cualquiera es famoso sin apenas esfuerzo. Sin mover un músculo. Estrías de la buena vida.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

domingo, 24 de agosto de 2008

Tiras de humor: dopaje


Anoche entraron los sabuesos del Coi To Interruptor y cogieron in fraganti al personal poniéndose tibio de aire puro. Hache dos o lo que sea. ¡Aire puro! Se llevaron muestras de tol aire puro que hallaron y, sin embargo, dejaron el agua de los floreros. The Water of the floreros aún no se considera dopaje, la lista de sustancias prohibidas contiene importantes lagunas. Desde que pillaron a Ben Johnson en lo alto de un cohete a propulsión, morao y arrepentío, nadie se fía, hasta los penitentes del verano sospechan que el incienso encierra bilirrubina sintética de alto poder hipnotizante, por no hablar del porculo que dan los anabolizantes androgénicos esteroideos en los laboratorios de la Nasa que estudian los Epos y los Peos, algo huele mal en el deporte, peor huele en la política, ¿recuerdan el control antidopaje que hicieron a los malandrines italianos? Tos ciegos, oiga, en Cádiz sería de locos, caería hasta el apuntador. Mira los glóbulos rojos del apuntador, pa mí que se pincha correveydilina, pa mí que es hormona. Es hormona y no lo sabe, "harte la prueba ya", mira tu primo Sebastián, el muy tonto de verano pensó que nunca le sorprenderían los siesos sabuesos del Coi To Peroche con las manos en la masa, el secreto está en la masa, "porme" un epo bien despachao, que traigo el cuerpo cortao. Por cierto, van detrás del jamaicano, el bobmarley de los cien metros empinaos. Va como una moto. Yo miraría mejor debajo de las alfombras de los bancos, las corporaciones y las cofradías, a ver quién está aquí más anestesiao.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

sábado, 23 de agosto de 2008

Tiras de humor: currelantes

Camareros con pies de plomo. Cantantes de temporada baja. Aparcadores de hamacas playeras. Papafritas al ajillo. Esclavos negros. Corredores de cien metros lisos. Exportadores de gracia. Repartidores de entradas de "protocuelo" pa Julio Iglesias. Miles de compromisos. Recicladores de tapones de botellas de agua mineral. Pilotos automáticos. Vendedores de dignidad. Gente sin dignidad. Gente con dignidad. Afeitadores de bombillas. Nadadores de agua salá. La vaca que ríe. El gorrión de Puertatierra. Madera de campeón. Cada grano de arena. El becario del sol. Contrato leonino. Piel de leopardo. Mosquitos sin papeles. Curas de barrio. Netol pa tanta medalla. Bicicletas de colores. Ruido de lluvia a la caída de la tarde. Ni un taxi libre. Notarios sin fronteras. Opositores sin paciencia. Angangos profesionales. Sus prestigiosas madres. Cuidao con la cabeza. Consumidores de mentiras. Encargado de soplar si no hay viento. Regateador de precios criminales. Inventor de quimeras. Tontos del pueblo. Comboys de medianoche. Putas de lujo. Cortadores de césped. Terroristas de medio pelo. Lanzadores de pastillas de cloro a piscinas envolventes. Fabricantes de chistes malos. El del hielo. La del tigre. El porvenir. La señora del tocador de hombres. Más esclavos modernos. Pasos de cebra. Balones nivea. Buscadores de tesoros. El abominable hombre del aire acondicionado. Profesores de recuperación. Madres de todo el año. El pobre chavalote que ejerce de Mago Merlín en el lamentable espectáculo circense que esta noche llega a tu pueblo. Lagartos que viven dentro de una botella. La sombra de la duda. Mil ojos. Locos polis locales. Exploradores celestes. Poetas sin tiempo. El reloj de la estación. Más camareros explotados. Luna de agosto.
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

viernes, 22 de agosto de 2008

Tiras de humor: alquilar en verano

Yo arriendo, tú arriendas, él arrienda. Y al final nos metemos tres familias en un cuchitril de Valdelagrana City, quince días en una lata de sardinas, traigan colchones que el suelo está muy duro. Alto estándin en la costa del sablazo sin contemplaciones. Zarzaparilla de oferta en el Mercadona, aceitunas sin anchoas, las chanclas desmontables del chino, el "telepograma" mangao del bar de abajo y diez o doce camisetas serigrafiadas con el lema "Me pone la coyuntura". Con vistas excepcionales a la parte trasera del olvido. Con razón la gente está retornando a la tienda de campaña tradicional y a la hibernación. Los inmobiliarios improvisados la tienen aún más dura, la coyuntura, que las franquicias francamente fraudulentas. Ojo al cartel: Cuidado con el propietario, muerde. La carestía de la vida y el morro de algunos listillos que creen vivir en permanente primera línea de playa. Ha llamado Sananini, que este año no viene, que se queda en su primera residencia, debajo del puente, que se ha alquilado a sí mismo por quince días y no se quiere dar la garantía. Garantía de fracaso. La crisis del chopepó. De hormigón la tienen algunos, poseedores de cinco pisos en la avenida de la burbuja y dos plazas de aparcamiento en la orilla del mar. Su vecino puede ser un especulador y usted sin saberlo. Repase el decálogo del buen arrendatario, que mañana preguntan en la academia del consumidor majareta. Y como el niño siga corriendo en patinete por el pasillo a las nueve de la mañana va a arder Troya, aquí se viene a descansar. A descansar en paz. Rip.
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

miércoles, 20 de agosto de 2008

La vida no sigue igual

La vida no sigue igual. Está mucho más cara. La economía de Julio anda mejor que la de agosto, sobre todo tras el cable echado por el Ayuntamiento portuense, con la compra y regalo masivo de localidades, para que la plaza de toros registrase una entrada de postín. Maldita la gracia que hará a los paganinis que desembolsaron más de cien euracos. Unos siete mil espectadores se dejaron llevar por las dotes de seducción y la capacidad de transmitir emociones que Julio Iglesias mantiene y que ofreció a cuentagotas, con ciertos altibajos, acaso reflejos de la misma carrera del cantante. Cuarenta años de Julio, una noche "deluxe" a la salud del gran Manuel Alejandro.
Otro acto social. Perfumes de gala. Punta en blanco para la ocasión. Como todavía hay clases, la organización dividió al personal por precios y mandó a la prensa a la grada, maltratando a los fotógrafos de mala manera, que hubieron de conformarse con el lado bueno del artista desde la lejanía y durante dos temas. Luego, a la calle. Mientras marcaban estrechamente a los reporteros, todo el mundo haciendo fotos con sus artilugios japoneses.
Primera sensación de la velada: entrada triunfal de Miranda, la mujer de Julio, la primera dama con todos los churumbeles. Signos de admiración. Todo el mundo pendiente de los mortales que apoquinaron 300 euros. Abajo, servicios ambulantes nada glamurosos, qué poca intimidad para tanta desmesura de belleza y tronío. Afuera, como la tarde de José Tomás, cientos de gentes viendo la vida pasar. Adentro, de pronto, película de autopropaganda municipal descarada, contraprestación nada disimulada. Lamentable juego político popular. Como el nodo de antaño.
Chaqueta azul marino cruzada, la manita lacia, ocho músicos y tres vocalistas, buen sonido y "Quijote" para comenzar. Julio se declaró bohemio, soñador, promotor inmobiliario … y cuando pronunció la palabra mágica, "Esssspaña", se cae la plaza, que al parecer estaba llena de españoles. "Mi querida Essspaña", balbuceó el artista exiliado fiscal. Y a renglón seguido dio algunas de las claves del concierto. "Ay, Puerto de Santa María, cómo pasan los años. Hoy posiblemente sea la noche más especial de mi vida en mi país". Varias canciones más tarde confesó que se trataba de la primera ocasión que sus niñas chicas iban a verle actuar.
La gente, volcada. Karaoke mundial. La languidez y la melancolía se daban la mano con la fiesta de La Gota Fría de Carlos Vives y algunas piezas estilo Las Vegas. "Cuarenta años cantando a vuestros abuelos, a vuestros padres, a tantas gentes. Corazón, alma, generosidad, fidelidad", filosofó el artista antes de cargarse vilmente el tango Corrientes 348, más que a media luz, a media voz. Luego, rancheras allá en el otro mundo y la oda a la morriña, el Canto a Galicia que le hizo grande en América. Lento, como un chicle, el tema edulcoró la noche antes de las consabidas referencias a los discos de Iglesias en inglés. "All of you", que cantase junto a Diana Ross, tuvo un pase, pero "Can’t help falling in love with you" dio un poquito de vergüenza ajena, gran osadía emular a Elvis con esa voz. Cuidado, Julio nunca atesoró una gran voz, pero sigue vigente su buen gusto, esa cadencia, algo inusual que las vuelve locas. Algo tendrá. Lástima esas poses histriónicas. Cuando se muestra sencillo y sincero, alimenta el mito. "De niña a mujer", la pieza que reinventó para sus nuevas niñitas, fue fiel demostración. La bordó, la susurró, y sedujo al público de modo rotundo. No sin antes rendir tributo a Manuel Alejandro, "el compositor más grande que ha dado esta tierra, nacido en esta tierra", desgranando "Manuela", su éxito de 1974. Sensacional. Amor subyugado. Decálogo del amor según Manuel Alejandro, metáforas magistrales y más recuerdos del ayer. El truhán y el señor a quien le molan las mujeres y el vino encontraría hoy reticencias de la ministra miembra de Igual Da y de Alcohólicos Anónimos, pero tampoco es para ponerse así. La gente, crazy, crazy, me va, me va, hey, no vayas presumiendo por ahí y que no se rompa la noche de cielo estrellado. Popurrit de ayer y de hoy, en su caso el ayer fue mejor, Julio ya no fue el mismo cuando se lanzó a la consagración mundial. El público de anoche lo pasó en grande con las piezas de los setenta y ochenta, y quizá no tanto con el resto. Hora y media amortizada con creces por la persona que agarró al vuelo la chaqueta "tó sudá" del artista hispano que más discos ha vendido en la historia. Faltaron "Gwendolyne" y "La vida sigue igual", las composiciones que levantaron el vuelo de aquel espigado aspirante a portero del Madrid que se trajinó a media España hasta convertirse en leyenda. Fin de fiesta: "Manuel Alejandro, que Dios le bendiga".

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

La foto es de Fito Carreto

Tiras de humor: Julio Iglesias

Otro mito, mito, gorgorito. Y a precio de oro. Envidia cochina. El gwendolyno siempre ha suscitado envidia cochina entre la población mayormente masculina. Nadie como él se ha pegado mejor el rollo conjugando el verbo levantar. Julio Iglesias se ha levantado miles de kilos de billetes en sus cuarenta años de carrera: petrodólares, "leuros", lo que sea, cantante y sonante, driblando a su manera al fisco de San Francisco. Julio Iglesias se ha levantado a las mejores pibas del planeta, en número también millonario, ante la pasividad y el mosqueo general, incluida la Preysler, incluido carrete, iva incluido. Julio Iglesias ha levantado tela de pasiones entre la concurrencia más bien femenina, ya no levanta tantas pero que le quiten lo bailao y lo trajinao. Julio Iglesias se ha levantado toda la vida a la hora que le ha dado la gana, eso sí que no tiene precio, ehin?, y ha salido en las fotos casi en pijama, con las legañas aún pegás, qué pasa, hago lo que me sale del van nísperoy, vulgo cayetano tropical. Envidia cochina al primer macho ibérico que se largó a Miami, pero no a la cafetería Miami, sino a los mismísimos Usas cuando la gente no sabía ni papa de inglés, yes, verigüel. Un truhán, un señor, él se iba de parranda y los demás de miranda. Y a su edad ha hecho algún hijo extra a su esposa Fanta. Pura envidia. Hoy, con el burbujazo, Julio Iglesias sufre del ladrillo, ya no enciende demasiados corazones, pero levanta urbanizaciones en primera línea del Levante español. Levante las manos. Sus cohone ahí.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

La foto de Miranda, perseguida por una fan en el concierto de anoche en El Puerto, es de Jorge Garrido

martes, 19 de agosto de 2008

Tiras de humor: alta cocina


La leyenda del bocata de calamares. Pamplinas fritas variadas. Estómagos agradecidos. Platos decorados con tonterías en lo alto. Cubiertos de gloria. Comida de pobre para nuevos ricos. Paté de desidia a la vichisuá de la virulé. Filete con papas. Hamburguesas de tornillos. Aire demasiado caro. No le molesto más, Nicolás. Saque la visa deprisa que luego hay problemas. Problemas con aceite de oliva. Cuentas pendientes. Papeo oficial. Arte efímero rupestre. Vaya publiquito. Camarero, otra copita. Mejor dicho, otra botella. Y una barra de pan pa mojar. Abanibí abonebé quiere decir te quiero amor. Pagas caro mi humor. Tienes veneno en la piel. Una de puntillitas, dos de cazón y "almóndigas" caseras. Cuando dicen "caseras", peligro. Alta tensión. Dos cosquis y la pringá. Los muertos de la guía Michelín. ¡Oído cocina! Cocina de cantautor, Sabina al pil pil, Serrat al Mediterráneo, Guerra a la sencillez, fachion glamour en el cielo del paladar, don Simón al poder, sopa de letras, diseño vanguardista. Precios surrealistas. Fama supersónica. Papel cuché. Corta más jamón. La crisis al tuntún encebollao, gente con cara de tonta, listos con listas de espera, a fumar a la puta calle, a esnifar al cuarto-baño. La oreja de Bangkok tiene nueva cantante. Michael Felpa se jartó de nocilla de chiquitito. Medallas de merluza. Oro puro. Sal común. Y de postre, por si le supo a poco, un surtido agridulce de palabras cortas, parcelas vegetarianas, alioli, tocino de cielo entoldao, amarguillos de Medina, pavías con mayonesa, yaya marías de chocolate, trufas, cotufas, pantuflas, ropa usada, la cuenta está al caer, ole qué precios.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

lunes, 18 de agosto de 2008

Tiras de humor: crisis inmobiliaria


Ahora que acotan las playas para menesteres más urbanos que humanos, parece mentira que salvapatrias y listillos aún no hayan caído en la cuenta: todavía hay sitio para construir. Y tiempo pa destruir. Qué ilusión, la salvación del sector inmobiliario, castillos de arena, catedrales en el mar, comisiones y ahogadillas. Está la cosa tan mala que los pisos de protección oficial que se levantan por la mañanita ya se han desmoronao a la caída de la tarde. Te joe, por usurero, querías cobrarle una entrada criminal a los bañistas. Te va a comé la pala excavadora. Nadie se pregunta ahora por qué había 120 inmobiliarias en cada esquina, por qué te sableaban seis mil euros por la cara, por qué sabe tan salado el euríbor, por qué murieron los cines, y muchos telepizzas, y apenas pasó ná. Menos mal que la playa del siglo XXX está llena de bancos, peluquerías, gimnasios, tiendas de complementos, y el botiquín, por si acaso alguien se hace pupa con la hipoteca. Las inmobiliarias pasaron a la historia, pero dejaron huella. Y un montón de letras. Los negocios de hoy lucen bajo su logotipo el tipo del año pasado. Por ejemplo: "Frutos Secos Reveníos (ex Tecnoguasa)", pa que la gente pueda entablar una conversación de entrada. ¿Quillo, qué? ¿Con papas? Ya sabe, este tipo de rodeos de palique que tanto gusta al gaditano pa demorar el momento del turrón, el roneo en punto muerto. Ah, por cierto, qué lástima el dineral que están perdiendo los buenos samaritanos, los notarios, con la crisis, ehin? Vuelven las casitas de muñecas. Doy fe.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

domingo, 17 de agosto de 2008

Tiras de humor:avistamiento de cetáceos


Espuma blanca en la cresta de la ola. Explosión controlada de emociones al por mayor. La danza de las ballenas jorobadas. Si en el Estrecho de Gibraltar se avistan cetáceos la mar de chulos, expertos en pirateo fiscal, entre Perú y Costa Rica la fiesta adopta tonos eróticos. ¡Tachán! Flirteo, mosqueo, cortejo sexual, un pasote de cachalotes y orcas en Puerto López, en el ecuador del mundo con mayonesa. Seis mil ballenas de la fresquita Antártica apagan el aire acondicionado y se largan de vacaciones al Pacífico, viajes Animals, se va a liar gorda en alta mar, ajuste los prismáticos, apriete los dientes, apure su cubata de hielo picao y observe con atención el ritual. En Chile, la Bachelet ha logrado consenso para proteger a ballenas y castigar su caza. En el Sur del Sur de Europa, la empresa Por Tu Mare lo que Pesa un Delfín en Adobo, Agarra por Abajo que nos Vamos pal Caribe, ofrece excursiones, toda la mañana viendo esdrújulas brincando y tragando agua a tutiplén. Pero, cuidado, se mira pero no se toca, no vaya a creer que estamos en el Aguapá, las ballenas pasan del agua tapá, rebosan felicidad y vida mineral, y cuando se cansan de tanto morsegón, cogen el camino, alquilan una lancha con ruedas y pa Romerijo del tirón. Avistamiento de ballenas poniéndose tibias de camarones, picorocos, catamaranes, chipirones, mejillones al Vapor de El Puerto y langostinos de pata negra. Stop. No valen las ballenas humanas, que comen de tó, hasta niños al ajillo. Socorro, el Guadalete se ha secado. Tenían sed las muchachas. Glup.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

sábado, 16 de agosto de 2008

Tiras de humor: la barbacoa

De barbacoa a botellón. La gran bacanal. Una cosa sana y popular. En lugar de restos de pinchitos, que era una cosa muy vulgar y shabacana, mañana habrá cristalitos bajo la arena. Hay gente con cristalitos todo el año y no pasa ná, así que guarrea, guarrea, y en la orilla no se mea, recuerda. Mea padentro. Y atiende los mandamientos que la suma sacerdotisa publica con el parné de todos, el anuncio que sustituye al del Trofeo que nadie quería, sólo TeleTeo. Anuncio con papas. Dinero tirao. Que lo devuelvan, pero sin salpicar. Ahora se imponen otros eslóganes: "No vengan" y "Vengan todos". Guarrea, guarrea, pero con educación. Menos mal que la ministra de Igual Da estuvo en el Trofeo, pa robarle fotos a doña Teo de cara al Doce, y anunció que Renfe enviará más trenes de la cuenta, pa joé, y que aquí nadie acabará con las tradiciones, cohone, y que si no hay picos ye-yé, nos marchamos todos a la barbacoa de Alcalá. ¡Mírala, mírala, una brocheta pa la miembra! ¡Picos Ye-yé no se cierra! Esta noche, récord Guiness a la barbacoa con menos gente del planeta, no vengan el sábado de Carnaval tampoco, ni a la gran bacanal. Ah, no, perdón, que vengan, pero con educación. Si algo sale mal la culpa será del enemigo, claro, y si sale bien, también. Qué liazo. Prohibido prohibir. La Iglesia prohibió las bacanales y nacieron los carnavales. La playa, mañana, no estará muy católica. Lo suyo sería asfaltarla, y convertirla en el mejor aparcamiento subterráneo de Europa. Guarrea, guarrea.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

viernes, 15 de agosto de 2008

Malikian, Cai y Onza, en el Festival Mua de Jerez

El Festival de Músicas Avanzadas de Jerez ya tiene cartel: el prestigioso violinista libanés Ara Malikian, el legendario grupo gaditano Cai y los veteranos jerezanos Onza. Una propuesta ecléctica de calidad que se pondrá en escena el 19 de septiembre en el Alcázar. El festival se renueva, ciñéndose a una jornada, y ofrece tres atractivos en uno. Ara Malikian traerá su original e innovadora música que bebe de casi todos los continentes, y además con ecos de flamenco, Cai volverá a Jerez veintiocho años después con su nueva formación y Onza presentará su remozada alineación y temas de toda su carrera.
Libanés de origen armenio, el violinista Ara Malikian, académico y renovador, uno de los grandes instrumentistas del mundo, de depurada técnica y asombrosa inspiración, muestra influencias árabes, judías, gitanas. Combina también el tango y el flamenco en una música heterogénea. Malikian es un enamorado del flamenco, pero también de la clásica, del rock y del folklore universal. Conoce todos los palos.
Cai regresa a Jerez, la última vez que actuó fue en la Alameda Vieja en 1980. Su nueva formación, más guitarrera y fiel a su esencia, integra a tres miembros de los emblemáticos Cai de finales de los setenta (Fopiani, Delgado y Fernández Mariscal) y, amén de recuperar sus tres discos, se ha lanzado a la aventura de componer y grabar un nuevo trabajo. Ya presentaron los gaditanos dos temas de reciente configuración en el concierto que compartieron con Ruibal en El Bosque. Precisamente, un día después del festival Mua de Jerez, Cai se presentarán en la Bienal de Flamenco junto a un ramillete de figuras del rock andaluz de todos los tiempos.
Onza, por su parte, darán a conocer su álbum "Paradigma" y piezas de su siguiente disco, y pondrán de manifiesto su maestría a la hora de bordar el rock progresivo, con acento andaluz y otro buen número de influencias. La banda, nacida en 1989, ha atravesado numerosas vicisitudes, y algunos cambios, desde su fundación. Pero mantiene un sello particular y una calidad indiscutible que ha granjeado a sus componentes una notable repercusión mundial.
Agosto 08, Cultura (Diario de Cádiz)

Cádiz 2012, fútbol y libertad

Dos centurias atrás aún no existía el fútbol. Increíble, pero cierto. Tampoco había rotondas, ni teléfonos celulares, y navegar en la red de redes consistía en pasar una tarde de pesca. A falta de fútbol, que no llegaría hasta los albores de 1900 a bordo de los barcos de bandera británica, había que emplear el tiempo, oh, el tiempo que en Cádiz lo mismo se queda quieto que avanza a la velocidad de la luz. Las gaditanas llevaban ya un par de años aprovechando las bombas que arrojaban los fanfarrones para hacerse unas magníficas extensiones. Los demás, para entretenerse más que nada, y para que doña Teófila pudiera celebrar algo en el Dos Mil y Pico, redactaron la primera Constitución Española, consagrada a la libertad, y exclamaron ¡Viva la Pepa!, y desde entonces Cádiz vive para el Doce, que es el número mágico de la afición. Más allá del Once del Submarino Amarillo que tardaría aún en llegar. Todo llega, hasta el 2012, la gran ocasión para Cádiz, el milagro que ha unido a la clase política, a gobiernos de signos dispares, aunque a regañadientes, el gran Trofeo de la Libertad, que contará con cuatro participantes: Historia, Cultura, Sociedad e Infraestructuras. Todo se fía al Doce. El Trece, ni mentarlo, oiga.
Así que en Cádiz se reinventó la libertad y se creó la tanda de penaltis, dos hitos históricos junto a la primera tortillita de camarones y las coplas a los Duros Antiguos, malditos euros modernos. De aquí a 2012, además de fútbol, y en clave iberoamericana, habrá que preparar una Cumbre de Jefes de Estado, desplegar velas en regatas de postín, anunciar la Capitalidad Cultural a bombo y platillo y demostrar que obras son amores, goles contra el olvido. Si usted acaba de llegar al planeta Cádiz y lo ve todo “tó levantao”, no se asuste, son obras de cara al 2012. ¿Tanto durarán? Lo que haga falta. La Pepa ha vuelto para quedarse. A La Pepa le gusta el fútbol. Ella es el número Doce. Once tíos y La Pepa. Fútbol y libertad.

Agosto 08, Revista del Trofeo Carranza

Tiras de humor: mosquitos

Este verano se ven menos mosquitos, ¿será la crisis? Ancaconí triunfaban con alevosía y nocturnidad cuando el planeta tenía el cuerpo cortao, ni frío ni calor. Hoy los mosquitos arrastran pesadas maletas cargadas de autodestrucción, y mucha mala leche reconcentrá. Lo dicho: las casas se llenan de bichos y los mosquitos brillan por su ausencia, salvo excepciones serranas o marismeñas, caldos de cultivo del picotazo de pasión, aquí te pillo aquí te mato y al ataque siempre en defensa propia. Sibilinos, una mijita joputas, más pendencieros que el ser humano, pa mí que el mosquito común pasa ya un kilo de la sangre colorada, por su baja calidad, o será que ha tirado directamente hacia el oriente estreñío y se ha encajado en Pekín pa disfrutar de sangre fresca y joven. Mosquitos chinos hasta en sueños, mosquitos en diferido, mosquitos dando por saco, hijos de la gran china los mosquitos zancudos oriundos y tremebundos, aquí huele a tigre y a desodorante ambiental con sabor a manzana. La crisis del mosquito asesino no se ha hecho esperar, habrá que tomar medidas. O crear una comisión. El mosquito kamikaze se está perdiendo y es una pena. Mosquito hablador, mosquito falso y justiciero, mosquito que inyecta sustancias psicotrópicas a los ya de por sí colgados humanoides, que van como las cabras, abandonan a sus perros como si fueran personas ancianas y sin embargo acogen en su seno familiar a cerdos, sí, cerdos. Algo tendrá el veneno que su picazón atrae a propios y extraños, dame veneno que quiero morir, verano chunguito pa tirar cohetes de espaldas, ¡alehop!

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

Exhibicionismo

El Puerto siempre fue un poco exhibicionista. Ahí donde lo ven, aparentemente discreto, elegante y pinturero, cuando pierde los papeles o se suelta la melena o se lanza a la piscina, hay que ponerse en guardia. Con motivo de la corrida interruptus del siglo, asociada en el tiempo y en el espacio sideral con otras escandaleras sociales o políticas vinculadas a la escasamente noble y más bien traicionera ciudad ribereña, se han rasgado algunas vestiduras. Demasiado rollazo mediático, demasiado paripé, El Puerto en el corazón, El Puerto en las vísceras, la dignidad en entredicho, la vida en vilo, el qué dirán por delante del qué pensarán. Como si viera fantasmas por todas partes, El Puerto se psicoanaliza a cada momento, ¿doctor, qué me pasa?, y busca explicaciones hasta en el movimiento marino de las piedras más sigilosas. Le afecta mucho la vergüenza ajena a El Puerto, lo que antes se excusaba con prestigio hoy se busca a través de la fama. Y para fama, la de El Puerto. Hemerotecas y memorias personales entresacan al tuntún varios episodios del pasado remoto, siglo pasado mismamente, para demostrar que nada es nuevo y que nadie es mejor que nadie y que el sol no distingue colores: los achicharra. Décadas presuntamente prodigiosa, cuando aún citaban como ejemplo a Marbella, ¿ejemplo de vámonos que nos vamos? En El Puerto, por donde estos días pasó el Rey de puntillas, hospedándose en casa de un amigo en Vistahermosa, se citan desde siempre embaucadores y malandrines, juglares y adalides de la actualidad. La pornodiputada Ciciolina suspendió su sexy show por falta de público, el ministro Solchaga se arrojaba al agua de Las Redes medio ciego "animado" por un mercenario de Ruiz-Mateos, Julio Iglesias se cabreaba con la presencia de un doble clavaíto, los paparazzis que hoy reinan en la tele hacían sus primeros pinitos a costa de la costa malaya, de Málaga a Ayamonte, trinconcetes y cortadillos a punta pala, el show debe continuar, y vaya si lo hizo. Algunas cosas no han cambiado. Algunas personas, tampoco. El Puerto, encantador y paradójico, gasta el paisaje de tanto mirar, pierde fuerza por la boca, gana mucho en las distancias cortas, sufre en sus carnes el ego del mundo.

Agosto 08, El Alambique (Diario de Cádiz)

jueves, 14 de agosto de 2008

Tiras de humor: carreras en Sanlúcar

Caballitos de mar. Caballos sin motor. Combustible, el sol de la manzanilla. Langostinos de metro y medio. Niños porfiando contra el tedio. Aparca el coche, coge el camino, saca la fusta, acaricia a tu amigo, apuesta por él, puedes apostar a ganador, puedes apostar al colocado, media botella de cariño mutuo, recuerdos de la duquesa roja, pura sangre del orgullo. Las carreras de caballos de Sanlúcar son perfectas contra la crisis, ¿qué crisis? El descanso del guerrero Zapatero. Los jinetes comen poco, escuchimichaos, pero mira cómo corren, y los caballos no gastan barriles de brent, pero se antojan incombustibles. ¡A galopar! ¡Hasta enterrarlos en el mar! Ya se sabe que Sanlúcar tiene un sabor especial, tiene encanto y caballos que vienen de Bonanza, tiene a un genio llamado Caballero Bonald y un montón de pasos de cebra invisibles en plena arena. Cortan el viento las jacas caminito de Minnesota, el derby de Kentucky está al caer, se va a montar un pollo, qué te apuestas. Ahora los caballos pertenecen a una raza casi en extinción, como los fuegos inmobiliarios del verano, y el pedigrí y el pitiminí duermen el sueño de los injustos, la playa de la democracia le echa un rentoy al olvido y nadie recuerda a Jacinto Benavente, quien a su llegada a Buenos Aires, tras comprobar que un équido de esos que corren a calzón quitao le arrebataba la portada de los diarios, exclamó: "Quién fuera caballo". Eso mismo dijo Ben Hur y fíjate tú, y todavía no ha venido. Va por la quinta manzanilla, apuesta al colocao.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

miércoles, 13 de agosto de 2008

Tiras de humor: Juegos Olímpicos

"Señor ministro, ¿tiene previsto España conquistar algún país? ¿No? Pues los hay muy monos". Oro pa Gomaespuma. Georgia on my mind. ¿Qué harías tú en un ataque preventivo de la Urss? Al carajo la guerra fría. Y la tregua olímpica. Los últimos Juegos de la historia. Salta, salta conmigo, salta en Pekín. ¿Qué tenemos los hombres en la cabeza? Un videojuego. Los Juegos de los Web parecen un videojuego sin fin, pura perfección fingida y robada. Qué pesaditos con Michael Felpa. ¡Vivan las chicas epo! Este año no se estilan los chistes tremendistas y fatalistas, con los futbolistas en el ojo del huracán. A ver quién se ríe ahora de los futbolistas. Bueno, de Raúl sí, ¿dónde está Raúl?, ¿dónde estará mi carro? En el fondo del mal, matarile. Junto a los deportes más queridos y odiados: la gimnasia en barra, el sablazo de esgrima, la envidia. ¡La envidia, deporte olímpico ya! ¡Que alguien le dé un repaso al pesao de Michael Felpa! ¡Las medallas no son suyas! O quizás sí, igual que las veintidós de la Espagna del tal Lichavesky, que tiene nombre de nadador nacido en Torrelodones pero criado por la parte de Wisconsin. Aro, aro, cinco aros, y allí los crispis son de mayor calidad. Hace falta valor, ven a la escuela de calor, trinca el mando a distancia y ponte púo de matar atletas enemigos, híncale la pértiga a uno, ahoga a un capullo la vela, parte en dos este planeta, ya está aquí la Tercera o Cuarta Guerra Mundial. ¿A estas horas? No son horas. Haya paz.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

martes, 12 de agosto de 2008

Tiras de humor: pesca

Operación Playa Limpia de Pescados. Millones de watios, un puntazo de luz y al garete el cartel de los pescados de la Bahía, nos quedan tres especies marinas, una Operación Playa Limpia y otra Operación Playa Guarra, equis en la quiniela, arría la carná, Sebastián, que está la cosa muy mal. La asociación de amigos de antiguos pescadores del puente Carranza le saludan y le piden una subvención por los gastos ocasionados, terminarán subvencionando los pescados capitales y dando clases de vela a los pezqueñines. A este paso, la pesca submarina se impondrá, igual que la economía sumergida, otra equis en la quiniela, y en las ciudades bañadas por el mar profundo se procederá al milagro del coche y los peces, mil coches por cada tres peces y campeonato mundial de pesca intranquila en las procelosas aguas subterráneas. Ponga un parking en su vida, lance la caña y pesque un cuatro por cuatro o algo. Operaciòn Renove Adobo Cobazo Total. En Santa Bárbara bendita, por ejemplo, se "descambian" frenos de disco por cañas del país, gasofa por sal. ¿A cómo estará el barril de Brent? Hay gente que se bebe hasta la última gota negra, y otra que lanza la caña y trinca pescados con pvp, vienen con precio incorporado, con su ipc y su piriñaca. A tenor del precio, estos pescados son de buena familia y están la mar de preparados, llegan a la mesa con nociones de Windows vista, con vistas al mal menor. Son pescados pescados, valga la repugnancia, con el emepetrés encasquetado y la luz encendida. Pescados con los ojos como platos.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

lunes, 11 de agosto de 2008

Tiras de humor: medusas

¿Qué pasa? No queda ni una medusa en la "mejón" playa urbana de Occidente. Se han najado todas con el encargao de Aenor, el listo que concede los diplomas playeros. Amordazado en el hotel Derrota desde mucho antes de Operación Fracaso, logró zafarse de sus secuestradores, "que me deje", cogió las medusas, cardíacas y sin chispa, y con la "mejón" música del mundo a otra parte. Tres días de conciertos, el balonmano, el voleibol, y ahora las barbacoas. ¡Socorro! Las medusas entonan aquello de "quiero vivir, quiero gritar, quiero sentir el universo sobre mí, quiero encontrar mi sitio". ¿Un aparcamiento quizá? Los risto pica-picas, hartitos de tanto ½ ambiente y de tanta luz asesina, emigraron a Castellón, aunque otras aún siguen jorobando el verano a los niños perdidos, con toa sus castas, que se pierden adrede. Reinan en La Viña, como Nicolás el Gay en Leaving La Caleta. No han visto películas … Las mejores medusas del planeta. Están toas paradas, escasitas de formación, enmorecías de tanto jalar del destino incierto, soterradas, pendientes de la ayuda familiar, pero son las mejores. Nostalgia de La Victoria, casetas con agüita caliente, tortillas de papas, Emilio el Moro en calzonas, los pica picas del desarrollismo inmobiliario, y balones nivea que caían del cielo. Hoy, mismamente, pa que un niñato se digne a mirar al cielo, no te digo a recoger el premio, tendrían que arrojar el Fifa 3000, por lo menos. Tó pirateao, claro, que aquí hasta las medusas vienen sin factura, con menos papeles que un conejo de country. ¡Nooorrr! Por ahí viene el nota de Aenor, "porejito".
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

domingo, 10 de agosto de 2008

Tiras de humor: Los Rodríguez

Calamaros en su tinta. Los Rodríguez, marca registrada. Ni sexo, ni drogas, ni rocanrol. Al Carrefú a hacer la compra. Lo que sea con tal de borrarse del mapa. Los Rodríguez de agosto muestran carita de cordero degollado y preso de Guantánamo, a partes iguales, echan de menos su libertad condicional y hacen el candao a cada paso que dan. Las Rodríguez, en cambio, reinan como las mojarritas de la Caleta. Suyo es el año del gallo (empanao). Los Rodríguez, por si acaso, entonan el "ahora vengo" lacónico y delatador, ahí van con la fresquita a por los mandaos. Atrás quedó el julio de magdalenas, mayonesa, pizzas brasileñas y helado de vainilla. La compra de Los Rodríguez merece un estudio sociológico: puras porquerías. Los Rodríguez no echan ni huevos a la cesta, son paecharlos, pero ahí están los tíos, manteniendo el tipo, la dignidad, y ese bañador Meyba del 78. De cuadritos. Lo que les ha cambiado es la cara. La cara de julio era jovial, sólo Los Rodríguez sonrieron a la vida alegre y divertida. Buenos humos, buen rollo, y la casa patas arriba, mientras la gente sufría por el puto euro. Hoy no, Los Rodríguez de agosto, maromos con un pie dentro y otro fuera del redil, piden socorro en silencio, se les ve a leguas. La otra noche, mismamente, había muchos en el recital de Amaral, amaral a tu partenaire sobre todas las cosas. Los Rodríguez, a palos con su sombra, ponían cara de póker y sus parejas bailaban y cantaban las bellas melodías del verano, grrrrr …
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

Vale por un ascenso

El Cádiz ha perdido el juicio. Atracado en puerto de nadie, el Submarino espera órdenes. Bandera amarilla ondeando a duras penas. ¿Estarán los chavales en su sano juicio? El Cádiz firma a un psicólogo para la cantera, la noticia pasa casi desapercibida entre tanto fichaje estelar, tantos recursos a instancias superiores, tirando parriba que es gerundio, y tanta incertidumbre reinante. Como hay que empezar por abajo, el Cádiz requiere los servicios de un trabajador del espíritu, a ver si los chavales andan católicos de sus entendederas, quereres y sentires. Lo que hay que hacer es confiar en la cantera psicoanalítica y dejarse de monsergas, pero biern pensado, haría falta en Cádiz, a la voz de ya, un completo equipo de profesionales de la mente personal y social, psicólogos, psiquiatras, sociólogos de masas, cortadores de jamón serrano, gente abandonada a su suerte por las inmobiliarias, intermediarios entre el mundo y la pelota. Psicólogos para la directiva, psicólogos para el plantel técnico y, lo que es más importante, psicólogos para la afición, que se ha vuelto loca con la pérdida de tanto juicio sumarísimo, Hay argentinos de sobra para salir airoso del trance. No será fácil. A ver qué tratamiento necesita una directiva, un equipo, una afición que anteayer estaba en Segunda, A o B, y ahora, por hache o por be, ya no sabe dónde se encuentra su mano izquierda. El Submarino Boeticher ya no sabe si sube o si baja. Y el calendario Dinámico ya está en la calle, sálvese quien pueda, y no aparece el Cádiz. Pero en la play station del año pasado, en la categoría internacional, convocas a Polonia y salta Kosowski al campo. ¡No, por Dios, Kosowski no! Los psicólogos van a tener más trabajo de la cuenta.
Lo primero que un psicólogo debe tener en cuenta es la calidad y cantidad de la plantilla multiusos que el señor Muñoz ha configurado para este año, gente que lo mismo juega en Tercera que en la Champions de su barrio. Gente corriente, sin pamplinas en lo alto, que ya no tomará café por las tardes en la urbanización de lujo de la Bahía, sino en el Bar Estate Quieto Ya. Vivir en Cádiz, he ahí el dilema. Pues eso, que la primera prueba del algodón con la plantilla consiste en descubrir si los futbolistas sienten los colores. Los del año pasado dicen que no, no qué va, así que oscultemos a la plantilla, desde Casilla, campeón de Europa sin ese, hasta Acuña, ese crack mundial, que parece retornar como hijo pródigo, que no prodigio, con mejor cara y más confianza en sí mismo. Eso es lo que quiere el equipo de psicólogos del Cádiz, gente con dos cohone.
Al Submarino le esperan en la provincia, y en otras lindas poblaciones de la Piel de Toro, con los brazos abiertos. Ya verán el cachondeíto en El Puerto, San Fernando, Cuenca y Antequera. Antes era de Segunda, ahora del País de Nunca Jamás. Conil, Puerto Real, curita de humildad. De pronto prendes la tele y surge un aficionado amarillo, de esos que sienten los colores, y dice que el Cádiz está en Segunda B "entre comillas". Marqués de Comillas, problemón de situación geográfica, el Cádiz no sabe dónde está. Lo dicho: ha perdido el juicio. Pero ganará el juicio final, sin duda, el club se muestra cada vez más optimista, a medida que pierde juicios se muestra más optimista. ¡Socorro!
La solución se encuentra más cerca. Pongamos que el Cádiz sigue recurriendo hasta el infinito, porque se lo merece y porque le da la gana y porque aquí somos más chulos que nadie y jugamos en la categoría que nos sale del alma; pongamos que las apelaciones surten efecto en el 2014, dos años después de los grandes fastos del Bichentenario. Más vale tarde que nunca. Que nos den un vale. "Vale por un ascenso". Y listo, así el Submarino podrá retornar a las procelosas aguas cristalinas y algo morosas de ... Segunda B. ¿Otra vez en Segunda B? Un mal sueño, qué pesadilla de año. Y pensar que hace un par de años el Submarino sonreía por Primera. ¿O fue un espejismo?
Así que nada, menos tremendismos, menos dramatismos y al turrón. Paralizar la Liga era una quimera, volver a tirar el penalti de Alicante una gran carajotá, entre otras cosas porque Paz juega en el Hércules, no lo vaya a meter ahora. Hay que ser más inteligentes y acudir a la justicia más ordinaria con una carta bajo la manga, una cosita retroactiva. Si nos dan la razón, no ni ná, "vale por un ascenso". Y por quince litros de aceite de primera, caprichito andaluz.
De momento, a jorobarse y a escuchar atentamente a los psicólogos. Los abogados ya están pesaditos, que se den un bañito y no vuelvan durante un rato, que vaya tela cómo está la Justicia Humana. Aquí lo que hay es una mano negra. En los telediarios silencian la voz del Cádiz. Sale Ricardi de la cárcel, por una inusticia morrocotuda, sale el De Juana por la cara, y no dicen nada del Cádiz en la Primera, ni en la Segunda A primera edición. No hay derecho. Con lo que luchamos en Cádiz por nuestras cosas, ahí está Tabacalera, a punto de chapar, y Cádiz, claudicando, perdiendo la categoría.
Al final del topicazo, Cádiz por encima de todo, Cádiz hasta las trancas, Cádiz huyendo hacia adelante, Cádiz con menos memoria que un pentium de plastilina. Ya van por ahí hablando de proyectos, ilusiones, mentiras a medias y cobazos en do mayor. Toda la culpa, del trabajador, de ahí que los psicólogos comiencen por los becarios. El curso pasado pasó algo en el vestuario, ¿qué pasó en el vestuario?, y nadie se atreve a contarlo. ¿Y qué pasó en las oficinas? Eso no interesa, que esto es una empresa (privada) y está la cosa muy malita. "Vale por un ascenso". A canjear en el Carrefú.

Agosto 08, Submarino Amarillo (Diario de Cádiz)

sábado, 9 de agosto de 2008

Tiras de humor: superhéroes

Valiente mamarracho. Superhéroe de casapuerta acaba borracho perdío en el chiringuito playero que pensaba conquistar con su proverbial inteligencia artificial. Cuatro pelotazos de garrafón, toma superpoderes, toma genoma gaditano, para superhéroe el Supertirititrán de Cadi-Cadi, que ha tenido que pillarse las vacaciones por estrés. De tanto defender a los inocentes ricardis se ha quedado solo, ¿será posible? Supertirititrán reina en las plazas wi-fi, que es como la Casera. ¿Que no tiene wi-fi? Pues nos vamos. Bátmonos que nos vamos, Los Cuatro o Cinco Fantásticos, el Capitán América, el Doctor Extraño, Kid Betún y La Pepa. Ya se sabe que Pata Palo era un pirata malo que bebía agua del mar. Los superhéroes de andar por casa han cambiado de dominios y cualidades. El Superhéroe de hoy cultiva la humildad y la paciencia, el dolor y sacrificio, la cultura y educación. El Superhéroe de hoy habla bajito, no arrastra las chanclas, no muestra el torso desnudo en las fiestas de pitiminí, tampoco exclama "¡cuchaaaa!" cuando habla por el celular, ni masca la tragedia como si fuera un chicle, luego un globo y a la postre el zeppelín jevi mental que sobrevuela las nubes diminutas más allá de Cortadura. Cai no tiene cura, ni héroes de mentirijilla, ni políticos que valgan un duro. Ejem. Los superpoderes de hoy pasan por la honradez, la honestidad y la sencillez. La gente, mismamente, antes muerta que sencilla, pasa el día disfrazada de antihéroe hasta que la luna lunera reconvierte a todos en humanos, tos por igual, y los gatos pardos salen de parranda. Molan las catwoman de Puertatierra.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)
La imagen pertenece al videojuego gaditano Supertirititrán

viernes, 8 de agosto de 2008

Tiras de humor: La corrida del siglo

Vengo buscando pelea. Ya estoy convaleciente, prácticamente, pero moriré matando. Aviso. Soy el primer toro de José Tomás. Como el chaval se deja, y le va la marcha, le daré la del tigre, o quizá la del pulpo. ¿Quieren sado? Lo tendrán. El domingo ataco, viva la derrota, la gente paga para ver sangre, como en las pelis de romanos, y yo soy el toro en tomate. El de Osborne y el que os buscará la ruína por detrás, ay, pobrecitos vasallos, paguen tres mil euros por una faena, correos todos, correos certificados, la corrida del siglo, con perdón. A mí que los arrollo. Nuevos ricos, gente de toda clase y condición, amantes del riesgo ajeno, van ustedes a sufrir, qué alegría. Malo será que no salte también a causar un estropicio en el callejón. Ya hay colas en las peluquerías, hasta la esteticién ha venido al matadero pa ponernos guapos. Guapo vamos a poner al Nunca Más Santo Tomás, y que la gente ponga el grito in the heaven, no se quejen luego, ehin?, que el bloody sunday va a ser de garabatillo, shiquillo, la gran escabechina. Mira cómo rasco con la patita el suelo de esta moqueta de arena, vengo del mismo infierno, habrá cachondeíto, los músicos se quedarán patitiesos cuando todo ocurra, y no tendrán más remedio que tocar la última pieza. Vida perra. Taurina vida. La vida moderna. Cultura popular. Mafia de sol y sombra. El tiempo quieto. Si tú eres un fenómeno de masas, yo soy una mala bestia. Elige tu esquela. Embisto y no visto.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

Armónicas Bob Dylan, edición limitada

Leído en Efe Eme: "El fabricante de armónicas Hohner ha anunciado que va a poner a la venta, en edición limitada, una colección de armónicas con el nombre de Bob Dylan, cada una estará firmada a mano por el propio músico. Hohner ha sido durante años el proveedor de armónicas de Dylan. En primer lugar se va poner a la venta un un juego de siete armónicas en las claves naturales de Do, Sol, Re, Fa, La, Si y Mi firmadas por Dylan. Se presentan en un estuche de ébano fabricado a mano, con un logo de Dylan en la tapa y en el interior una pintura del cantante. Cada estuche contendrá además un certificado de autenticidad firmado por el presidente de Hohner. Sólo se van a fabricarán 25 juegos. También se pondrá a la venta un estuche con una única armónica, en Do, en una edición de 100 ejemplares".
Más cosas. A la espera de su nuevo disco grabado en estudio, que ha sido producido por Rick Rubin, se anuncia la publicación, el 7 de octubre, de la octava entrega de Bootleg Series, en este caso un doble disco que contendrá piezas de las dos últimas décadas, tomas extras, inéditas, directos y alguna banda sonora.
Al tiempo, Jakob Dylan, el hijo del legendario artista, líder de los Wallflowers, comenta en las entrevistas de promoción de su primer álbum en solitario que Papá Dylan no es su mayor influencia musical ni literaria. Toma ya. De tal palo tal astilla. Habla de Petty, Springsteen y subraya que debe más a los Clash y a Elvis Costello que a su progenitor. No esperábamos menos. Su padre, con su habitual desapego, seguro que aprueba estas palabras. De hecho, Bob Dylan es quizá el músico vivo más influyente del rock, pero también es el músico más influenciable de todos los estilos posibles y por reinventar. Una cosa lleva a la otra. De todos modos, hay que tener en cuenta la edad de Jakob, que nació después de los dolores y de las etapas más fructíferas de su viejo, y que éste vivió momentos más bien chungos en la edad del pavo de su hijo. Además, uno siempre busca sensaciones distintas fuera de casa, aunque sea la casa de Bob Dylan. Si es que Bob Dylan vive en alguna casa, pues camina solo en permanente gira, y si continuamos con el bucle nos dan las tantas sin desentrañar un nuevo enigma del genio de Minnesota. Por cierto, en expecting rain ya se puede encontrar el concierto completo de Dylan en Jerez. Pa re/vivirlo.

jueves, 7 de agosto de 2008

Tiras de humor: motos voladoras

José Tomás, con cara de velocidá. La gente necesita emociones fuertes. El diablo sobre ruedas. José Tomás, en lo alto de un toro mecánico, kamikaze enamorado de la muerte, triple salto con tirabuzón. Vuela, vuela José Tomás con su Bultaco competichion. Alaridos de pasión. Mucho fachion glamú en la plaza de toros de El Puerto, quien no ha visto a José Tomás pilotar su terrible moto con cuernos no sabe lo que es una noche de caballitos en El Puerto. Pa habernos matao, oiga, José Tomás, sangre en la arena, la nueva sensación del circo romano. Hasta hace poco, las bicicletas eran para el verano, y las motos para correr, y los toros para dar pases de pecho, y el aire pa respirar. Hoy, los toreros saben latín, José Tomás hasta en la sopa, ya venden entradas pa la catástrofe. Hoy, las motos salen por la puerta grande del equilibrismo esdrújulo, saltimbanquis y contorsionistas a escape libre, gimnasia a motor, el gran carajazo en la mente de todos. Viviendo deprisa, sorteando obstáculos invisibles, vacilando que es gerundio. Esperando a Tomás con la Yamaha arrancá. Estilo libre en la cresta de la ola, reventa en las puertas del infierno, estocás de tres mil euros, la crisis suspendida en el aire, moteros metidos a diestros y siniestros, la cuadrilla de la muerte agradecida, un verano molón y José Tomás por todas partes. José Tomás, con cara de velocidá, José Tomás brincando por las nubes, el macarrismo ilustrado levantando oles en la plaza. José Tomás, colchonero del peligro, saludando desde el cielo. ¡Quillo qué!

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

miércoles, 6 de agosto de 2008

Tiras de humor: robots

Diríase que el dueño del Monopoly ha inventado el robot para que el pueblo no se levante. Tantos años de investigación, tantos anhelos puestos en el futuro, que ya es pasado, y resulta que el avance más importante de los últimos siglos es el mando a distancia. Hombre de la caverna agradece una jartá el adelanto. Mujer de la pradera sonríe por bajini, las mujeres siempre fueron por delante, ellas sí que tienen un mando a distancia universal. Hombre insensible y anestesiao busca su alma gemela y halla un robot, el sustituto perfecto del perrito piloto. No ladra, ni discute, no da por saco, no hace caca, si acaso recicla sus guarrerías y, además, baja la basura, te llena el vaso de tinto de verano, pasa las páginas del Diario, llama al Telepisha por ti, y cambia de canal que es una virguería. Llegó la modernidad. A partir de ya, los nuevos ricos pobres de espíritu abandonarán a sus robots antes del verano, y los androides, marionetas eléctricas de andar por casa, cortarán jamón del fino, pagarán las letras, irán a por tabaco y serán felices por usted, carajote. ¿Cómorrrr? Dicen que pronto saldrá al mercado el robot sensible, mira tú, un robot comparsita que siente y padece por Cádiz. Habrá que ver lo que siente el robot hijoputa. ¡Tachán! Muy pronto en su ciudad, el Día de los Robots a mano armada, mano a mano entre El Solitario y Rodríguez de Castro, el baranda de la Zona Franca, que se fue de rositas pero dejó como legado un robot de guante blanco. No se levante.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

martes, 5 de agosto de 2008

Tiras de humor: paint ball

Con la que está cayendo, hay que ser "mu" masoquista pa liarse a tiros contra alguien invisible, librar una batalla diaria de balazos de pintura y llegar a casa tó pringao, ¿dónde has estao, pringao?, relajándome, cariño, relajándome. Pues vaya manera de soltar adrenalina, ¿no sería mejor darle al actimel? Gente que no pinta nada en este mundo, gente como trinquetes, emulando a Bush a cuarenta grados a la sombra, como en Guantánamo. Gente que ha visto demasiadas películas, gente que le pega a la play station en los ratos muertos. Bang, bang, date por muerto, Roberto. No tenías bastante con el mangüiti. Pañuelito número uno, no se vale. Pongamos que hablamos de un juego para nuevos ricos, action man y cat woman, que no son felices con hacerle la vida imposible al prójimo más próximo y pierden los papeles cada fin de semana en un campo de batalla infernal. Pa matarse, oiga. Ya que estamos, impongamos normas nuevas, aprovechando que el personal anda con las defensas bajas, con esto de la crisis, la calor, el hipotecazo, las dos Espagnas y la mala leche que entra a media tarde. Primero: puede usted disparar, asesinar como le venga en gana, pero todo tiene un límite. Veinticinco fiambres, cadena perpetua. Segundo: las víctimas se dividirán en función del color de la pintura, digamos que cada tiro delatará al receptor, son las ventajas de la guerra fría. Los buenagente serán verdes, los nifunifá aparecerán tó pintaos de morao, y los gilipollas, de marrón. Vaya encargando más latas de pintura marrón, pa mí que van a faltar. Ah, siete de cada tres dentistas recomiendan Pamplidyne de uso diario. ¡Ríndete!

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

lunes, 4 de agosto de 2008

Tiras de humor: Boney M

Todo el mundo, alguna vez en la vida, ha querido ser el negro de Boney M. La eme viene de marcando paquete en la pista de baile. El negro no viene. Con la de noches que nos ha dao el negro de Boney M, simpático antillano (abstenerse ripiosos) que las ponía cardíacas cuando aún no se había extendido el estilo chulo-matón-hortera que hoy colma las playas y los tugurios de costa a costa. Cuántas fechorías habrán cometido aquí y acullá a costa del negro de Boney M, Bobby Farrel, el de las camisas con chorreras y el mágnum a punto de estallar. El mágnum de Bobby tiene que estar ya medio derretío. Más quisieran los Village People. Al lado del negro de Boney M, los VP eran unos mondrigones. Unos lilas, chirigota de inofensivos blanquitos sensibles. Bueno, los VP perdían aceite al lado de Boney M y de todos, jeje. En la memoria discotequera porfían ahora los grandes éxitos, pa que aprendan raperos de medio pelo y vacilones de tres al cuarto: Mamamamamama Baker sonaba un poco borde (heredera quizá del Mammy Blue de los Pop Tops), Rivers on the Babylon servía pa aprender inglés y ponerse rastafari perdío, Feliz Navidad nevaba en blanco y negro, El Lute flipó con su canción de fuga del penal de El Puerto, y Daddy Cool, qué decir del Daddy Cool, una mijita incestuoso, una pizca pecaminoso. Papito Mágnum no viene, parece que la franquicia BM traerá a una de las pibas fundadoras, o vendrán todos de incógnito, o darán gato por liebre, o serán los Milli Vanilli disfrazados de Sputnik de Shocolate.

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

domingo, 3 de agosto de 2008

Tiras de humor: moros y cristianos

Esto está amañao. Tó los años lo mismo. Alá parte con ventaja, allá él, pero al final vencen los Cristianos. Trabucazos al aire. La del tigre. Mojamé no está mu católico, piratas turcos y berberechos toman Benamahoma, con la fresquita, y se libran hazañas bélicas contra los sarracenos de Paco Alba. ¡Cogedlos ahí! Algún día ganarán los Moros. Sería lo suyo. Aunque fuera de penalti en el minuto 96, gol de Paz. Haya Paz. Por cierto, la frase "o todos moros o todos cristianos" no parece demasiado liberal, ni democrática, ¿ehin Pepa?, suenan las dulzainas medievales, el tiempo frena en seco, la banda toca Paquito el Chocolatero a la salud de … ¿moros o cristianos? Ambos mueren por el chocolate. Regalito de Dios. O quien sea. ¿Tiene un papelito por ahí? Un respeto al legado andalusí, una acequia vacía, un sabor agridulce, una cinta de Raza Mora, con las castas de los Reyes Católicos, te va a jartá de carne si hueso, "canne en zarza", oda a los perdedores, elogio de la derrota. Qué cruz. Se rompe España en la Sierra. Santiago y Cierra España. Se rompe España por la parte de Grazalema, ya lo dijo el del Bigote, la multiculturalidad es un cognaso, todavía no está claro el Once Eme, ni el Ocho Ese. ¿Dónde está Bin Laden? ¡En Benamahoma, cohone, adivina! En verdad, vamos a dejarnos de historias interesadas, toa la culpa es del sieso de Ibarreche, cago en la leche, capitán Ibarreche elige equipo. Aquí no hay tránsfugas; si un año eres moro, moro pa toa la vida. De Segunda B, Mojamé. ¿No lo sabe ya?

Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

sábado, 2 de agosto de 2008

Melocos, la locura

Cómo pasa el tiempo. Hace un par de años, Cristina Pedersen, amiga del grupo, entregaba una maqueta de Melocos a Pepe Barroso, de modo casi casual en una fiesta en Barcelona. Atrás quedaban los días de colegio. A punto de tirar cada uno por su lado, en plena encrucijada, ese momento, ese golpe de suerte, les cambió la vida. Anteanoche, cargados de pura adrenalina, números uno y discos de platino, los chavales volcaron se caudal de energía y su agradecimiento sobre cinco mil personas, en su tierra, con su gente, como dice la copla, en la plaza de toros de El Puerto. Para todos los públicos. Mayoría fememina, claro, y quinceañera, por supuesto. Y los amigos y las familias de los tres miembros portuenses del quinteto revelación de la temporada. La locura, oiga. Los Melocos desataron la locura.
Cuatro décadas atrás, el grupo donde el padre del guitarrista de Melocos tocaba la batería se decidió a registrar una maqueta cuasi artesanal. Los pop-rockeros gaditanos de los sesenta, que respondían al nombre de Abunai, grabaron sus temas en casa de Alberto Brome. La cinta continúa en poder de Pepe Gómez Hohr, según recuerda con precisión Ignacio Alcina, el protagonista de la canción "Vinilos", dedicada por su hijo Gonzalo. Los Abunai, que eran bastante buenos, corrieron distinta suerte que los Melocos. Lo intentaron en Madrid, pero se adelantaron los Pekenikes. Anteanoche, los Melocos rindieron tributo a "una persona muy especial", el padre de Gonzalo, que se hallaba en los atestados palcos de la plaza junto a una nutrida representación de la extensa familia Alcina, incluyendo una directora de biblioteca pública, Pilar, y el militar que ejerció de tutor del Príncipe Felipe, José Antonio. Un palco para cada familia, un montón de emociones juntas.
La hermana pequeña de Gonzalo, Carmen, se unió al centenar de chavalas que aguardaron, durante horas al sol, a la apertura de puertas. Quería vivirlo todo con intensidad. Y vaya si lo vivió. Pese al errático sonido, que impedía escuchar con nitidez las letras de los temas y rebotaba mil veces contra las paredes de la plaza, los Melocos conquistaron a su gente con un concierto medido, bien estudiado, aunque abierto a la espontaneidad de los chavales. Con habilidad, el grupo estructuró su breve repertorio para crear varios momentos álgidos y ofreció un par de versiones: "Si quieres bailamos", de Pereza, y "No dudaría", de Antonio Flores, que apareció más acelerada y fresca, menos solemne, más directa. Primera vez que tocaron la pieza.
Melocos desgranó pieza a pieza el disco de debut que lleva al grupo a una gira interminable por la Piel de Toro, hasta desembocar en la exitosa "Cuando me vaya", canción multiusos que vale para el éxodo estudiantil, la juventud gaditana de Castellón, el amor imposible, la amistad quebrada o la melancolía superlativa. Pero antes de la explosión, los chavales se batieron el cobre con un equipo de 55 mil watios que la premura de tiempo no permitió lucir en todo su esplendor, dos pantallas de video, buen sistema de luces y la excitación propia de la primera vez. Botes, saltos, gritos, móviles al aire, compañeros de clase, mucha niña mona, padres arrastrados por la tropa, concejales de toda condición, dos lagrimones, escenas entrañables como el bailoteo de la madre del cantante señalada por los focos o el karaoke mundial que generó el repertorio de la noche.
Jaime Terrón, un tipo que se come el escenario y que ya posee algunas claves escénicas, amén de poderío con el público femenino, hizo buen uso de la pasarela, denominada "provocador" en el argot musical, brincó y se revolcó sobre estos días perfectos. Atacó con la desmesura de la juventud "las canciones que nos han hecho crecer", presentó a Gonzalo como el cerebro y factotum del grupo, "gracias a su trabajo, a sus canciones y a su impulso estamos aquí" y se acordó de quienes siguen al grupo desde sus inicios. Como si hubiesen pasado mil años. En verdad, los inicios del grupo no han concluido, a no ser que el tiempo haya frenado en seco, Eso hizo anteanoche en El Puerto, ante "el mejor público que hemos disfrutado hasta ahora", según Gonzalo. Consagrados a la sangre caliente de la juventud, el grupo no olvidó lanzar guiños a otras generaciones, referencias al "Something" de los Beatles, "Paloma" de Calamaro o "Pequeño roncanrol" de Quique González. El estilo pop-rockero de Melocos evoluciona cada noche. Herederos de la mal llamada movida, y quizá también de la anterior edad de oro del pop hispano, se diferencian de otros en una circunstancia: sus letras maduran con la escucha, no son tontas, no tratan al público como si fuera carajote. Cosas de la edad. En octubre entrarán los chavales a grabar su segundo disco, que quieren publicar en febrero del próximo año. Y Don Algodón, que "no quiere que dejen los estudios", según Ignacio padre, ya prepara la gira del año próximo. Los jovencísimos músicos portuenses pretenden aprovechar la oportunidad como si fuera la última. Con humildad y osadía.
La caza del autógrafo se tornó azarosa y entretenida cuando se prendieron las luces y los Melocos salieron en busca de su gente, al albero del tirón, y Gonzalo y compañía saludaron a Charete, a su profesor de matemáticas y a tantos amigos. Del colegio a la carretera. Una furgoneta roja devolvió a Melocos a la vorágine del verano. Se fueron a forjarse una carrera, a ganar experiencias y a aprender a perder.

Foto: David Clarés
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

Tiras de humor: tías buenas

Ponte la Pamela, Anderson. Hay pibas que van a la playa en camisón. En salto de cama. Hasta las gordas se sienten obligadas a bajar a la playa tó apretás, pa partirlo tó. Hoy, sol mediante, hay que ser sexy a toda costa, y si una no resulta demasiado favorecida por los gustos del nuevo siglo, basta con salir de la peluquería con el tupé de la Amy Westinghouse "eza". Las tías buenas se ven desde lejos; no, espérate. Las tías buenas siempre caminan por la orilla acompañadas de un capullo integral, a ser posible un latin lover de casapuerta repleto de aros, tatuajes y serrín. La playa democratiza, orgullo de la bajundad, y las corporaciones dermohistéricas globalizan una jartá. Hay pibas que se pasaron con el tamaño de los globos, tías buenas de mentirijilla y pibas de rompe y rasga. Lo que hay es una crisis tremenda de belleza, la desaceleración de la ética cosmética, el plástico y el plexiglás. La sempiterna juventud de los cohone. Se venden menos coches, menos tapas de atún encebollao, menos pisos, pero aún nadie ha llorado las pérdidas del sector de la carne empujá. La playa es el verdadero ministerio de igualdad. Igual da acudir a la llamada del Lorenzo con las hechuras de una vedette o de un donette. Lo importante es ser sexy, como en el anuncio de la tónica. Por cierto, nadie discute por qué le dieron el anuncio al feo de Adrian Brody, por juntarse con una tía buena, la Pataky, operá por los cuatro costados. Fíjate tú lo que le importará al Napias que le llamen capullo. Pues nada.
Agosto 08, Verano (Diario de Cádiz)

viernes, 1 de agosto de 2008

Cielo al cuadrado

Otra vez el cielo cuadrado. La tierra de las tres cárceles y el antiguo Penal de la leyenda negra, el futuro mangoneado y el pasado palaciego, depara estos días noticias nacionales de liberación personal y transfuguismo político. Un inocente de larga duración, preso del docudrama por capítulos y legajos de incomprensión, y un montón de culpables sueltos. La vida y sus secuaces. Hay quien escapa del cielo cuadrado con la imaginación, otros emplean las malas artes para huir hacia adelante y pringar al prójimo más próximo. Verano de marrones de ida y vuelta.
Por darle la vuelta al destino, por capricho divino,sale por la puerta de la luz otra verdad incómoda y, al tiempo, entra por la ventana la sospecha del ayer. Trece años son demasiados para un cautivo, pero pocos para la libertad. Tocata y fuga del sol aritmético. Las personas, muy por delante de los políticos, caminan solas. Los políticos van juntos al cuarto-baño, a la salud del pueblo, y acuñan eufemismos por vergüenza ajena e interés propio. Al transfuguismo del tirón. Reinventan a los chaqueteros, renace la amnesia colectiva, ríase la gente de las calenturientas e hipócritas mentes que señalan con el dedo a sus tránsfugas semejantes. En El Puerto, mismamente, nadie osaría a tirar la primera piedra. Aquí los primeros tránsfugas de la memoria histórica reciente, los polos opuestos que hoy porfían sobre la mediocridad reinante, son precisamente quienes acusan o se defienden en esta suerte de novelería política. Es decir, socialistas y populares se aliaron un día para cargarse a los comunistas, y luego pactaron con el diablo, y luego ocurrió todo lo que usted ya sabe, sopa de siglas, cambios de formato, más cara que espalda, títeres en manos del poder absoluto y mucha suciedad bajo las alfombras. Causa asombro escuchar a quienes regalaron el poder a sus propios demonios tildar de fulleros a los que ganaron unas elecciones de forma holgada. El pasado se ruboriza. Lo de Gago es caso aparte. Gago no fue socialista, ni independiente, ni popular. Gago es Gago. Villanos somos todos. Comsión de transfuguismo, qué risa. El Puerto practica el transfuguismo desde tiempos inmemoriales. El cielo cuadrado debe esperar.

Agosto 08, El Puerto (Diario de Cádiz)
La foto de Fito Carreto pertenece a la serie Paseantes