¡Felicidades, Juan Marsé!

Juan Marsé, nuevo Premio Cervantes. En hora buena. Grande Marsé. Juan sin Miedo. Orfebre de la realidad imaginaria, farero de las sombras de su ciudad, el más serio de Gracia, su barrio de la tenue alegría, el mejor escritor de mi adolescencia, nacido el mismo año que mi padre, forever young sin pamplinas. Pijoaparte aplaude con fuerza, la prima Monste se alegra una hartá, el embrujo de Shangai parece hoy más lindo, suena de medio lado un Si Te Dicen que Caí diferente, en contramano. Un día volveré. Encerrado con un solo juguete. Y el niño Marsé, observador y puntilloso, lo asimilará todo de nuevo. Juan escribe ahora sobre su edad del pavo. La mía se escribe con su puño y letra, y sus imágenes asombrosas, y sus descripciones fantásticas y su manera de ver la vida y la no vida. Personajes marginales, mundos enfermos, calles de colores, juegos a media luz, la guerra que fue y se fue, la paz que nunca llegó, el tipo que metió mano en la caja de los deseos, la noche del tiempo quieto, las hojas de otoño.