Vuelo de pájaros, de Joan Miró

No me da la gana. Paso de escribir sobre trajes, toros y turbulencias. Sangre en el ruedo, silencio en la rueda de prensa, sale el sol para todos. Callan los mangonettis. Curioso devenir del espectáculo sin fin: antes los políticos se reunían con los periodistas para informar, opinar, intercambiar ideas, y sobre todo, contestar a las preguntas. Hoy no hay preguntas. Cara a cara, citan a los medios y ofrecen un silencio estremecedor. Así que otros periodistas eligen la calle para cornear a los muditos con cuestiones graves, asuntos de familia, retratos de una época. Mientras, los famosillos eluden el cerco y hablan a la cámara como si fueran políticos, han cambiado los papeles en un descuido y el panorama se antoja único. Políticos a la carrera, famosillos en el trono del palique absurdo. No me da la gana de hablar sobre trajes. Prefiero el trapecio. Me detengo en un pájaro chico que aletea en la ventana. Los seres urbanos no comprendemos las leyes de la naturaleza, por un momento me temo lo peor, el pajarito agoniza, nada se puede hacer por él. Minutos después compruebo que ha nacido un ave de paso, gorrión de la periferia del aire, que busca un hueco entre el nido improvisado, mira lo imposible y huye de los primeros rayos desconocidos. La delgada línea que separa la vida y la muerte. Pájaro libre con manchas rojas. Su madre chilla, es la hora del almuerzo y llama a los polluelos. Menú del día: esperanza, animales y fruta del tiempo por venir.